COMO UM CÃO QUE SONHA A NOITE SÓ

Quando recebi o convite para apresentar o novo livro do Dércio Braúna em seu lançamento, fui tomado pelos sentimentos de honra e prazer. Honra, pelo convite de apreciar tão boa obra. Prazer, em ler esses escritos e em ver o nascimento de uma trajetória desde seu início. Acontece que comecei a ler os escritos do Dércio antes de qualquer livro publicado. Os historiadores sonham com isso.

Outro prazer ainda me veio visitar: perceber a recepção de cada novo livro do Dércio nos meios literários. Recepção boa, sempre de admiração. Lenta, é verdade, devido às dificuldades de divulgação. Mas é sempre uma recepção positiva e que só faz crescer a cada dia.O novo livro de que falo é o Como um Cão que Sonha a Noite Só. Conjunto de contos onde o leitor ouve falar de um homem só com seu cão aos pé, de uma desgraçada mulher-a-dias, de um estudioso do horror, de um justo assassínio de um morto, de um fundidor de metais, de uma humanidade desaparacida, de uma história sobre outra igualmente findada: essas são algumas das histórias, dos protestos de quem conta e imagina essas vidas contra a finitude, contra o esquecimento do mundo. 
O livro inicia-se com a história intitulada Como um Cão que Sonha a Noite Só, que dá título à obra.  Este conto põe de forma crua um homem comum, comedido, bem quisto, que um dia se põe a chorar interminavelmente quando lê uma página de um livro que dá conta de mais um massacre cometido por mais um entre tantos exércitos do mundo. É só um exemplo de tudo o que se faz no restante do livro, que é senão denunciar as desgraças e a miséria cotidianas, sem usar de clichês ou panfletagens. 
Durante todo o livro os leitores verão que são temas, assuntos, e olhares de quem tem um apurado senso crítico para apresentar, além de um olhar clínico para captar, todas as realidades que nos rodeiam. As histórias começam quase sempre com este cotidiano comum. Mas o comum é, às vezes, absurdo, ridículo, cruel. Quase nunca o “cotidiano comum” é realmente banal. É isto o que Dércio Braúna nos mostra, porque sabe, em suas próprias palavras, que hoje “olha-se muito. [mas] Repara-se pouco.” 
Dentre os temas tratados nos vários contos, as guerras, os massacres militares, a violência são muito recorrentes. E, dentre eles, o tema da idéia de um “DEUS” talvez o seja até mais recorrente que os outros. Sempre que surge, vê-se a presença de uma ironia cética do autor sobre a ajuda deste para com os homens e mulheres sofridos. Deus, para o autor, serve para “repovoar nosso desespero com fiapos de sonhamentos”. 
Quem percorrer com calma esse roteiro de histórias perceberá ainda uma escrita peculiar, marcada por um estilo próprio. Tal estilo traz um português diferenciado, fruto em grande parte das influências que o Dércio sofreu de alguns vários escritores estrangeiros, mas de países que falam o português, fique dito, em Portugal e África. O resultado é uma escrita poética e minuciosamente esculpida. Escrita de quem domina não só o português, mas os vários portugueses falados pelo mundo.

É uma escrita de quem sabe que literatura é uma arte de tratar as palavras com carinho. Todas as palavras. Sejam elas duras ou afáveis. O Dércio se dá melhor em sua relação com as palavras duras, ásperas, fortes. E as trata tão bem que ler esse livro é sinônimo de se deliciar não só com o conteúdo das histórias, mas também com o modo como as tais foram delineadas pelo escritor.

Outro dia desses, um crítico literário de Fortaleza, o Nilton Maciel, recebeu este livro de presente de um amigo e escreveu sobre ele em seu site pessoal (niltomaciel.blog.uol.com.br). Entre outras coisas, ele disse: “Dércio Braúna sabe escrever, leu e aprendeu a escrever, tem imaginação, talento. E algo mais, que falta à maioria dos escritores brasileiros. […] Não é um escritor qualquer. É um novo bom escritor. E este COMO UM CÃO QUE SONHA A NOITE SÓ é obra de quem sabe onde pisa.”

Belas e precisas as palavras as do Nilton. Me resta apenas acrescentar que o Dércio ainda é mais do que um novo bom escritor, como bem disse o Nilton Maciel. É já uma realidade. Realidade que, sem dúvidas, nesse instante começa a ganhar ascensão.

DÉRCIO BRAÚNA E A LIRA DOS GUMES

Certa vez estava eu em casa quando me chega pelos correios o livro Metal sem Húmus, do poeta Dércio Braúna. O li de uma sentada, como se diz. Em seguida, via correio eletrônico, enviei-lhe imediatamente minhas considerações. Vai abaixo trechos desta minha resposta, para que o leitor que se aventura neste blog fique a par das percepções e sensações que me trouxe a leitura do Metal sem Húmus, livro de um poeta quando jovem, mas que veio para ficar. Livro, aliás, eleito entre os 20 melhores no ano de 2008 pelo renomado site português "pnetliteratura". Abaixo vai as palavras que enviei ao dito poeta:

Meu amigo poeta, açougueiro sem câimbra nos braços, ou simplesmente esse nome vegetal dito Dércio Braúna… Após uma atenta e boa leitura de seu Metal sem Húmus quero de início dizer que o começo do livro, ou seja, a orelha, está muito bem escrita, todas as construções minuciosamente entalhadas. Nota-se um paciente trabalho de maturação e aprimoramento do texto. Se não fizeste isso, se não se deu a esse trabalho, então é porque já se tornou um mestre ou mais um imperador da literatura de língua portuguesa.

Através da orelha você fala e se descreve como um “bicho milagrado homem”, um “desgraçado escrevente de coisas sentintes” que grita para nos falar da “inumania que vamos uns com os outros”. E é esse sujeito, agora descrito, que faz a pergunta: “a que nos serve a poesia nos tempos em que vamos?” A resposta é que, por obediência ao pragmatismo e à razão de serventia, diríamos que a poesia não nos serve mais para nada! Mas então você vai finalizar lembrando se, nesse momento, “não seria o caso de reencantar o mundo?” E para isso, aqui estaria a poesia, com “sumárias considerações sobre a contundente humanidade das coisas breves”.

A orelha fala realmente de forma correta sobre o que você escreve, e sobre o que é seu livro: em resumo, uma poesia que se ergue do chão, sob o sol, sem rosas ao caminho…

Todos os elogios à escrita da orelha valem para o texto intitulado Das Páginas Admiráveis Impossivelmente Condensadas no Poema, na abertura do livro, onde você defende que se o nascimento da poesia se deu como forma de suavização da ferocidade do homem, hoje é a “ferocidade de ânimo” que compõe o próprio corpo da poesia. É claro que está falando do que você mesmo escreve, do que acredita que deve ser a poesia.

O primeiro poema do livro é mesmo contundente! Nele, seu eu - poético é realmente algo de cortes de açougueiro. Eu, que muito sensível sou, fiz cara feia sentindo sua lâmina alisando meu espectro carnal. É verdade. Você conseguiu tudo o que queria. E aqui, cito trecho onde é possível ouvir e sentir a dor poética desses versos:

Açougueiro sem câimbra nos braços,

[…]

Eu faço versos como quem sangra vidas

Para o alimento doutro bicho,

Retalho carne como quem recita Pessoa,

Amolo minha lâmina como quem ensaia dizimentos e cantos

Ao som de coros de ambivalentes arcanjos.

Açougueiro lavado de hemócito perfume,

Eu me sento neste dia

Nas escadarias da Casa do Pai

E O como,

Engulo-O

Como quem fome tenha

E ao cabo da blasfêmia antropofágica

Mais fome tenha.

Obra de arte!

Seus poemas passam o sentimento duro sobre a "inumania" que você percebe e denuncia.

Mudando de um devaneio para outro, acho também que todo poeta tem um lugar que deseja alcançar com os versos que faz. E só às vezes se consegue. Quando o poeta o consegue, causa o efeito que tanto aspira no leitor. Você, quando não põe os pés nesse lugar, faz-me sentir comendo areia seca, uma aridez que eu não ultrapasso. Mas quando consegue… são realmente obras primas! Fique dito! Nesses momentos, vê-se o fato que, mesmo estando no início da caminhada, você já é um poeta maduro, como bem lhe disse um mestre e renomado poeta numa correspondência pessoal entre vocês que, por questões de ética, não posso fazer o favor de citá-lo.

Aliás, quem acompanhou o nascimento de seus livros percebe o grau de acabamento e refinamento que você foi trilhando e chega ao ápice agora, o que não quer dizer que não possa se superar ainda mais em outro.

O que você faz é uma poesia das coisas sujas. Mas a sujeira a que você se atém não é a dos sentimentos mesquinhos de, interiores. É o da mesquinharia que se vê de fora mesmo, no mundo no qual nos mantemos, na sociedade, nas relações humanas sol-após-sol… Esse mundo incerto, inseguro, injusto, o mundo do "in", de fato, inumado, ou da “inumania”, como você diz; esse mundo que necessita ser reencantado.

Vejo que você ainda não deixou Deus para lá. Ele, ou a idéia dele, lhe importa muito. Eu, em outra postura, já prefiro ignorar essa idéia. Então fico em dúvida: nós temos objetivos diferentes ou iguais neste ponto? Eu não sei… o fato é que Deus lhe atormenta, e a mim não. Entre as palavras-idéias que você adora pôr em debate estão "bicho”, “deus”, “metal”, “lira”, e o ser “o poeta…".

O título mais lindo que achei de seus poemas foi "Das Cartas de Amor Guardadas pelo Carrasco que Cultivava Sândalos e Sonhava Ver o Mar". É realmente demais! Versos como "E minha carne trêmula, mal contém, toda a precariedade de minha idéia"… são perfeitos.

Há ainda uma lista de poemas que destaco pela qualidade e beleza, mas que ao público é mais interessante que eu os mostre em versos, ao invés de somente citar os títulos. Usando de seus próprios versos, lhe digo:

Dércio Braúna, você assim se poetiza, se projeta no mundo, ao longo deste livro: “parte para o poema, não como o sacerdote que ao seu deus leva a consagrada oferenda. Você parte com o facão da lida, com a lâmina de talha, com seu corpo de fome e cio. Você parte para o poema a dentadas, com todos os seus caninos, imolares e incisivos, gosta de lhe ver a rasgaduras, o lanho, qualquer seiva, qualquer coisa que escorra, que diga ao predador que a presa está morta.”

Ora, “as moscas em sua mesa são as mesmas que engordam na pele decadente de velhas relíquias de guerra.” “O dia avança, e essas moscas marcham em exército sobre a mesa que você escreve seus poemas, que tratam de uma esquecida e longínqua feliz humanidade, de cães…”. Como um Incansável Verme, você “pensa na vida que lhe elabora, mas lhe dizem que não te ocupes com isso, que a vida é grande para tua pequena, mínima lira, que é, afinal, a “lira dos gumes”.

Amigo Dércio, não lhes dê sua pena. Prepare mesmo “um chão iluminado de manhã e pássaro para aquele que depois de você não virá”, pois quem sabe ele venha… eu mesmo posso vir… e posso assumir ser um bicho, para depois sonhar um deus. A não ser que você, antes, “principie um mundo com os restos de madeira desse deus, com os pedaços de sua poeira”, antes que ele ressuscite e, sendo um “açougueiro sem câimbra nos braços, com sua faca me espie”.

Não penso “viver numa casa, numa rua qualquer, de um país feliz com seus tristes”. As metafísicas elaboradas no meio da manhã, enquanto nuvens passam sobre minha cabeça, e um cão em paz sonha a meus pés”, devem entrar na ordem desses dias em que vamos, sempre uns com os outros… “as utopias estão mortas, é certo. Putrefatas, mais que certo”. Mas “vês aquelas crianças: contra a púrpura da tarde, sobre suas velhas bicicletas, não dirias que todo o futuro será fabuloso?”

Não quero viver num mundo onde “os homens não se vêem, não se olham, não se tocam senão por trinta dinheiros!

Por isso, Dércio Braúna, continue rasgando com sua “lira dos gumes” as infindáveis longitudes da humanidade. Parabéns por esse livro, e que muitos leitores lhe recebam com os ouvidos e olhos abertos.